Надія Пилипенко
Осінь … І небо нині кольори стали, Дерева від листя втомилися І в еміграції все птаха. Вісім … Все вісім днів в тиждень сльота І небо продовжує плакати, А мені весна ночами сниться.
Мої пальці з рук твоїх випали. Ти йдеш – нахмурила брови. Подивися, як берізки розсипали Листя червоні дощиком крові. Осінь бліда, осінь холодна, розпростертими в висях над нами. З горизонтів рівнина безплідна Дихає в ясну твердь хмарами. Андрій Білий
Осінь- це друга весна, коли кожен лист – квітка. Альбер Камю
Кленовий лист, коли падає на землю, схожий на метелика, і це дивно – бо саме сухе і мертве схоже з самим веселим і живим. Іван Сергійович Тургенєв. “Батьки і діти”
Я не люблю осінь. Не люблю дивитися, як в’януть повні життя листя, програвши битву з природою, вищою силою, яку їм не здолати. Сесілія Ахерн
Тане зграєю місто в імлі, Осінь, що я знав про тебе? Скільки буде рватися листя, Осінь вічно права.
В Нью-Йорку є така пора, коли ти відчуваєш подих осені задовго до того, як впав перший лист. Повітря стало прозорим, літо залишилося позаду, і одного разу вночі вперше за довгий час тобі хочеться накритися теплою ковдрою.
Коли вийдеш в поле і вітер куйовдить колосся пшениці, здається, світ занурився в тишу, все інші звуки пропали, а ця пісня вітру спеціально пестить вухо, щоб ти озирнувся і зрозумів, яка кругом тиша. Або в лісі перелетить пташка з дерева на дерево, хрусне лист під ногою, і ти чуєш, як тихо, як урочисто спокійний ліс. І морська хвиля б’ється розмірено так, з музичним рахунком, про берег, щоб чув людина тишу … Багато дивного придумала природа, щоб допомогти нам почути і полюбити тишу. А коли самотній лижник перетинає сніжне поле, яка кругом панує тиша. Одягнена снігом земля наша така красива, тільки руками розведеш … Євген Леонов
Ми звикли говорити «левітанівський місця» і «Нестеровська Росія». Ці художники допомогли нам побачити свою країну з незвичайною ліричної силою. Немає нічого поганого в тому, що до видовища цих річечок і вільшняком, блідого неба і лісових косогорів завжди домішується крапля смутку, може бути тому, що кожна зустріч з цими місцями – разом з тим і розлука з ними. Нам сумно, що ми не в силах перетворити це швидкоплинне осінній ранок в нескінченний шелест сухого золотого листа, в нескінченний блиск прохолодних озер, в нескінченний хоровод легких, як дим, хмар. Костянтин Паустовський
