Надія Пилипенко
Ранок був тихий, місто, оповитий темрявою, мирно ніжився в ліжку. Прийшло літо, і вітер був літній – теплий подих світу, неспішне і ліниве. Варто лише встати, висунутися у віконце, і негайно зрозумієш: ось вона починається, справжня свобода і життя, ось воно, перший ранок літа. Рей Бредбері.
Я не люблю ні сніг, ні холод, ні зиму. Я ненавиджу зиму. Але буває один день в році, чарівне мить, яке навіть в кіно передати неможливо. Ти прокидаєшся вранці, а по дому розливається сліпуче яскраве світло. На вулиці сонце блищить в два рази яскравіше, ніж в погожий день в самий розпал літа, і вся сіро-коричнева бруд, що накопичувалася місяцями – опале листя, земля упереміш з зів’ялими квітами, все те, на чому осінь залишила свій похмурий відбиток, – все в це угро біліше самої білої твоєї сорочки. Більш того, ця білизна виблискує міріадами зірок, і здається, що хтось кинув жменю алмазної пилу на білосніжний покрив землі. Це триває кілька годин, іноді день. А потім бруд, яка розтікається по місту, як піт по тілу, опоганює цю тендітну чистоту. Але на великих просторах далеко від міст, на наших горбах, які здаються всього лише купинами в порівнянні з вашими пагорбами, білосніжна постіль вистилає землю місяцями. І в цьому ліжку панує тиша. Ти не знаєш, що таке мовчання.Не можеш собі уявити, як воно укутує і обволікає тебе. Серце починає битися, а ноги крокувати в тому ритмі, який диктує тиша. Жиль Куртманш
В цьому році я теж потрапив під осінь, як під машину, і розчавило в 4 колеса, нахрен …
Як міллю поїдені я спліном … Посипте мене нафталіном, Складіть в скриню і поставте мене на горище, Поки не наступить весна.
Літо скінчилося, так і не виконавши жодного зі своїх обіцянок. Віктор Пєлєвін.
Смерть майже як сніг: ніколи не знаєш, коли він піде, хоча найчастіше це трапляється взимку. Марія Парр
– Мені подобається ця вічна зима. Все або чорне, або біле. Люблю, коли все чітко визначено. – Хіба? Тоді погляньте вгору – туди. Є ще і блакитний колір – колір неба … Точно так само з серцями людей.
Літо – взагалі для готики не сезон. Олег Рой
– Ніна Миколаївна, вітаю! – З чим? – Як з чим? З революцією! З весною! – Милочка! З революцією вітати нічого, а весна настає не за календарем, а коли я міняю свою фетровий капелюх на солом’яну.
Тишу порушувало тільки скворчанье – це сонце присмажуватися небеса. Рей Бредбері
