Надія Пилипенко
– Ви хочете померти, Вуллі? Схоже, це потішило северянина. – Я хочу жити вічно в країні, де літо триває тисячу років. Я хочу замокв хмарах, щоб дивитися на весь світ зверху вниз. Я знову хочу бути двадцятишестирічний. Коли мені було двадцять шість, я міг боротися весь день і трахатись всю ніч. Неважливо, чого ми хочемо. Зима майже прийшла, хлопчик. А зима і є смерть. Нехай краще мої люди загинуть в бою за доньку Неда, ніж від голоду в самоті, в снігу, з замерзаючими на щоках сльозами. Про померлих такою смертю не співають пісень. Джордж Мартін
Алмазна пил блищить на пальто, коштовності в волоссі. Обсипають нас перлами Щедрі небеса. Краси і багатства вистачило на всіх, Справжнього наяву. Чи не була я, поки не вдихнула сніг, Впевнена, що живу.
Ось би сніг падав і падав, закриваючи всі навколо білим полотном. Було б чудово. Немов життя почалося з чистого аркуша.
Берега укутати снігами дні листопада склалися в журавля Він полетів, зник за хмарами, А вранці стали білими поля Прийшла зима, все це як завжди, Але може неспроста, так може неспроста Сьогодні перший білий день … Давай почнемо все з чистого листа!
Сніг в середині липня був таким же прекрасним і загадковим, як і їхнє щастя. Комікс “Щоденник захоплюючих пригод”
Тихо, зовсім тихо. Сніжинки падають з неба, Опускаючись на наш сад, На наш сад. Вночі може випасти сніг, закрутять сніжинки. Сад нам шепоче: «Тепер тут зима».
Сніг, що падає навесні, це магія матінки природи.
Єдине, що частково порушувало нашу ідилію, були зусилля сусідів, які після першого ж снігу прагнули зірвати ніжний білий покрив з вулиць і дахів. Використовуючи цілий арсенал мітел, лопат, совків і скребків, вони бездушно порушували білизну, завдаючи чорні рани, злякано поглядаючи на небо (шепочучи: «Диви, так і валить!»), Не помічаючи, що небо пряде снігові нитки, не розуміючи , що з них можна зв’язати старі светри з дитинства, светри, які чудово можна носити навіть тоді, коли з них давно виріс. Горан Петрови
Перший сніг – як перше кохання. Швидше за все розтане, але з нього починається казка.
Я не люблю ні сніг, ні холод, ні зиму. Я ненавиджу зиму. Але буває один день в році, чарівне мить, яке навіть в кіно передати неможливо. Ти прокидаєшся вранці, а по дому розливається сліпуче яскраве світло. На вулиці сонце блищить в два рази яскравіше, ніж в погожий день в самий розпал літа, і вся сіро-коричнева бруд, що накопичувалася місяцями – опале листя, земля упереміш з зів’ялими квітами, все те, на чому осінь залишила свій похмурий відбиток, – все в це угро біліше самої білої твоєї сорочки. Більш того, ця білизна виблискує міріадами зірок, і здається, що хтось кинув жменю алмазної пилу на білосніжний покрив землі. Це триває кілька годин, іноді день. А потім бруд, яка розтікається по місту, як піт по тілу, опоганює цю тендітну чистоту. Але на великих просторах далеко від міст, на наших горбах, які здаються всього лише купинами в порівнянні з вашими пагорбами, білосніжна постіль вистилає землю місяцями. І в цьому ліжку панує тиша. Ти не знаєш, що таке мовчання. Не можеш собі уявити, як воно укутує і обволікає тебе. Серце починає битися, а ноги крокувати в тому ритмі, який диктує тиша. Жиль Куртманш
