Надія Пилипенко
Я не те що божеволію, але втомився за літо. За сорочкою в комод полізеш, і день втрачено. Швидше б, чи що, прийшла зима і занесла все це – міста, чоловіків, але для початку зелень. Йосип Бродський
Це літо буде тортурами для нас усіх, але кого це хвилює? Нікого.
Невже все так швидко закінчується? – подумав Ослик. – Невже скінчиться літо, помре Ведмедик і настане зима? Чому це не може бути вічно: я, літо і Ведмедик? Літо помре раніше за всіх, літо вже вмирає. Літо у щось вірить. тому вмирає так сміливо. Лету анітрохи себе не шкода – воно щось знає. Воно знає що воно буде знову! Воно помре зовсім ненадовго, а потім знову народиться. І знову помре … Воно звикло. Добре, якби я звик вмирати і народжуватися. Як це сумно і як весело! .. Сергій Козлов.
Кажуть, що річна любов швидкоплинна, але іноді те, що починається як інтрижка, перетворюється у щось справжнє. Проста прогулянка по пляжу може прочистити голову і відкрити серце, і ви напишете новий фінал до старої історії. А хтось все-так згорів на сонці, і вони хочуть все забути і почати спочатку. А інші хочуть, щоб кожну мить тривало вічно, але всі сходяться в одному: загар блякне, вигорілі волосся темніють і нам всім набридає пісок у взутті. Але кінець літа – це початок нового сезону, тому ми дивимося в майбутнє.
Жінки, молода і літня, взявшись за руки, обидві дивилися, як по небу біжать вузькі сизі хмари. Небо, ще незрозумілого світло-сіро-рожевого кольору, в надрах якого ще тільки народжувався блакитний, зливалося на горизонті з блідими гірськими вершинами. Ранньою весною все було не таким, як влітку. Все було таємничим, яке ховало за своїм покровом майбутнє.
Літо вмирає. Осінь вмирає. Зима – сама смерть. А весна постійна. Вона живе нескінченно в надрах вічно змінюється матерії, тільки міняє свої форми.
Осіннє кладовищі – видовище з особливих. Царський пурпур і витончена позолота листя, королівські поминки за літом на тлі урочистій суворості вічнозелених туй – вірних цвинтарних плакальниць. Сірий граніт надгробків, бронза меморіальних написів, димчастий мармур обелісків, чорний базальт монументів, скромний туф поминальних плит. Строгість алей і буйство фарб, спалахи сухотної пристрасті і розлита в повітрі печаль. Кладовищ найбільше йде осінь. Чи не весняне буйство життя, здається ганебним в місцях спочинку, що не спекотна знемога літа, навіть не зимовий саван – осінь, поріг забуття. Генрі Олді
