Надія Пилипенко
Зовсім один, щільніше запахнувшись в пальто, сиджу на лавці; а навпаки, зачинившись в своє сіро-коричневе пальто, притулилася до неба осінь з її спокійними очима … Еріх Марія Ремарк
День закінчувався. Здавалося б, хоч в останній день літа, що минає могло проступити трохи більше смаку та здорового глузду … Харукі Муракамі
Іполит Матвійович бродив по саду, натикаючись на лави і приймаючи закляклі від ранньої весняної любові парочки за кущі.
Кожен раз коли ти поруч, на душі моїй весна.
Мама! глянь-ка з віконця – Знати, вчора недарма кішка вмивається ніс: Грязі немає, весь двір одягнуло, посвітлішало, побіліло – Видно, є мороз. Чи не колючий, світло-синій За гілкам розвішані іній – Подивись хоч ти! Немов хтось тороватий Свіжою, білої, пухкої ватою Всі прибрав кущі. Афанасій Афанасійович Фет
Я п’ю з кульбаб вино. В раю тепер зима. Пущу крізь серце літа диво. Зійду з розуму ..
Літо – це маленьке життя.
Дивне час – зима. Морозний, жорстоке, але – чарівне. Ольга Громико
Півпляшки рому, два пістолети, Сумка змінного одягу – і все готово. Ось воно яке, наше літо. Взагалі нічого святого. Ні, я проти збройного хуліганства. Просто з гарматою слова зрозуміліше і значніше. Мені двадцять п’ять, мене звуть Фокс, я гангстер. Я пояснюю людям прості речі – Мовляв, ось це моє. І це моє. І це. Голос робиться впевнений, змужнілий. І таке воно прекрасне, наше літо. Ми коли помремо, поселимося в ньому, мабуть.
Так відчуваєш все частіше у вересні, що всі ми наближаємося до пори безмірною самотності душі, коли справи все так само хороші, коли все так же щирі слова і помисли,але колишні права, які ти вигадав в любові до своїх друзів, – клич їх, не клич, телефонуй їм – починають в’янути, і більше не втішно побачити в іншій зими такий знайомий слід, в знайомця нових той же вічний світ. Йосип Бродський
Я дуже люблю зиму. Темніє швидко: о шостій годині вже ніч. Але дощ замість снігу … Ти з погодою нічого не робив? Шкода місяця не видно.
травень постукав крадькома в двері, Серце чогось з надією чекає … Хочеться знову відкритися, повірити … Але час не лікує, а просто йде.
Насправді у нас просто чотири типи зими, один дощовий іншого, так що не дуже-то їх розгледиш. Тібор Фішер
Може бути, не помітиш Руду смуток листя, може бути, не відповіси, Що згадуєш ти, Або ось це небо – Синє як вода, Де ти жодного разу не був, Чи не приходив сюди.
