Надія Пилипенко
Залишки льоду, що пливуть в каналі, для дрібної риби – ті ж хмари.
Весною порядком відвиклий від співу птахів слух чоловіки вітає жіночий щебет.
Поезія – це не «кращі слова в кращому порядку», це вища форма існування мови.
Я сиджу біля вікна, обхопивши коліна, в суспільстві власної важкої тіні.
Людина самотня, як думка, яка забувається.
Чи не читаючи віршів, суспільство опускається до такого рівня мови, при якому воно стає легкою здобиччю демагога або тирана.
Людина, доживши до того моменту, коли можна його більше любити, гидуючи плисти супроти скаженого течії, ховається в перспективу.
Біль короткозора, а смерть розпливчаста.
Світ складається з наготи і складок. У цих останніх більше любові, ніж в особах.
Страшний суд – страшним судом, але взагалі-то людини, яка прожила життя в Росії, слід було б без розмов поміщати в рай.
Той, хто вміє любити вміє чекати …
Ми мислимо себе, м’яко кажучи, центрами своїх власних всесвітів.
Справжньому, щоб обернутися майбутнім, потрібно вчора.
Вечір липне до лопаток, гризучи на ходу козинак.
Сумна істина полягає в тому, що слова пасують перед дійсністю.
Життя – сума дрібних рухів.
Чи то кулю в скроню, немов в місце помилки перстом, то чи смикнути отсюдова по морю новим Христом.
Тому що стаєш тим, на що дивишся, що близько бачиш.
Любов є безкорисливе почуття. Вулиця з одностороннім рухом. Ось чому можна любити міста, архітектуру як таку, музику,мертвих поетів, або, в разі певного темпераменту, божество. Бо любов є роман між відображенням і його предметом.
Поет – засіб існування мови.
Смерть – це те, що буває з іншими.
З забули мене можна скласти місто.
Час створено смертю.
Красуні плаття задерши, бачиш те, що шукав, а не нові чудові діви.
Усвідомлення власної винятковості, майте на увазі, також підриває вашу унікальність, не кажучи тому, що воно звужує ваше почуття реальності до вже досягнутого.
Я радий би лягти поруч з тобою, але це – розкіш. Якщо я ляжу, то – з дерном урівень. І схлипне старенька в хатинці на курячих ніжках і зварить всмятку собі яйце.
