Надія Пилипенко
В кожному його вусі стукало по серцю, третє калатало в горлі, а нині гучно ухало в грудях. Тіло жадібно дихало мільйонами пір. – Я й справді живий, думав Дуглас. – Раніше я цього не знав, а може, і знав, та не пам’ятаю.
Чи задоволені бувають корови, а в захваті немовлята та нещасні люди похилого віку, які впали в дитинство. Ну а щодо того, що весела … Сам бачиш, як я весела, коли шкребу цю раковину.
І все-таки, як добре вдома! Так тепло, затишно. Немає кращого місця на землі.
Вони бачать тому багато далі, ніж ми з тобою коли – небудь побачимо вперед.
Для чого ми досі користувалися машинами? Тільки щоб змусити людей плакати. Всякий раз, коли здавалося, що людина і машина ось-ось нарешті уживуться один з одним, – бац! Хтось десь смошеннічать, приробити якийсь зайвий гвинтик – і ось уже літаки кидають на нас бомби і автомобілі зриваються зі скель в прірву. Чому ж хлопцеві не попросити Машину щастя? Він має рацію!
Напевно, вам не раз зустрічалися дуже розумні жінки, які досить успішно приховували від вас свій розум. Якщо хочете знайти для колекції рідкісного жучка, потрібно гарненько пошукати і не лінуватися поширюють по різним затишних куточках.
Головніпотрясіння і повороти життя – у чому вони? – думав він зараз, крутячи педалі велосипеда. Народжується на світ, ростеш, старієш, помираєш. Народження від тебе не залежить. Але зрілість, старість, смерть – може бути, з цим можна що-небудь зробити?
Он там мешкають величезні, по-літньому тихі вітри, і, незримі, гуляють по тих зелених глибинах, мов примарні кити.
Ліки інших часів, бальзам з сонячних променів і дозвільного серпневого полудня, ледь чутний стукіт коліс візка з морозивом, що котиться по мощених вулицях, шерех сріблястого феєрверку, що розсипається високо в небі, і шелест зрізаної трави, фонтаном б’є з під косарки , що рухається по лугах, по мурашиної царству, – все це, все – в одній склянці!
А потім настає день, коли чуєш, як усюди навколо яблунь одне за одним падають яблука. Спочатку одне, потім десь неподалік інше, а потім відразу три, потім чотири, дев’ять, двадцять, і нарешті яблука починають сипатися як дощ, м’яко стукають по вологій, що темніє траві, точно кінські копита, і ти – останнє яблуко на яблуні, і чекаєш, щоб вітер повільно розгойдав тебе і відірвав від твоєї опори в небі, і падаєш все вниз, вниз … і задовго до того, як впадеш в траву, вже забудеш, що було на світі дерево, інші яблука, літо і зелена трава під яблунею. Падатимеш в темряву …
